La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voile surnaturelle. Aude, encore hantée par les portraits de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son propos ancestral identifiant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle

clara était dans un moment de sa biographie où les arguments semblaient plus différentes que les explications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son accomplissement professionnel et ses relations, recherchant à bien interpréter les préférences qui l’avaient supervisée jusque-là. Ses amis lui conseillaient de lâcher saisie,